Il vento del nord soffia senza sosta spazzando via pensieri e umori cordiali tipici della stagione calda. L'inverno st'arrivando, tiro un sospiro di sollievo, basta con caldo e fastidiosi raggi solari negli occhi. Dalla mia piccola fortezza ai piedi dei pirenei scruto il minaccioso cielo invaso da enormi nubi nere, cariche di rabbiosa pioggia pronta a venir giù a lavare coscienze e strade. Il rumore del vento rilassa il mio stanco cervello. Esco all'aria aperta munito d'ascia e moto sega. L'odore della lama che taglia il legno, il sudore ad ogni colpo d'ascia, i ciocchi di legno che si aprono a ventaglio ad ogni fendente, tutto porta la mia immaginazione ai primi uomini, a quando questo era la normalità, il sudore, i tendini delle braccia tesi come corde d'arco pronti a scoccare il primo dardo. Ormai la metropoli è il passato, la mia migrazione verso una vita dettata dal sole e dalla luna è iniziata.
[...] Nel mondo che vedo uno si muove con gli alci, tra le umide foreste dei canyon intorno alle rovine del Rockefeller Center. Indosserà abiti di pelle che gli dureranno per tutta la vita. Si arrampicherà per le liane che avvolgono la Sears Tower. E quando guarderà giù vedrà minuscole figure che pestano granturco e posano strisce di carne di cervo sulla carreggiata vuota di qualche superstrada abbandonata [...]
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