# 70 La forza della volontà non è abbastanza.

Ci risiamo, ore di terapia e di quattro metri per quattro non sono servite a un cazzo. Se ti parte, ti parte e non puoi fermarla, puoi contare fino a dieci oppure chiudere gli occhi e respirare profondamente, ma no, non funziona, senti il sangue pompato a mille nelle vene, i denti che si serrano come la mascella di un fottuto bull terrier. Non te ne rendi conto, le parole dello strizzacervelli che ti aveva assegnato il sistema si dissolvono come neve al sole. Senti un fottutissimo caldo, il collo della t-shirt è come se ti stringesse un cappio alla gola. Il sudore ti fa capire che il corpo e teso come una corda di violino. Parti, le mani mulinano pugni contro tutto ciò che incontrano, non senti il dolore, non senti nulla, solo rabbia e odio. Poi ti fermi, le mani che gonfie pulsano doloranti, il sudore che si raffredda sulla pelle. Butti giù un'antinfiammatorio, scendi in piena notte fiondandoti nel primo bar aperto. Butti giù tanto alcohol quanto basta per far passare rabbia e dolore, fino a farli diventare due fievoli ricordi, pronti a riprendere piede dentro l'anima appena abbassi la guardia.